10 de octubre de 2020

QUEBRACHO BLANCO

 

Por Luis Roberto Acosta

Se levanta de la baja silla de madera rústica con asiento de paja. Deja el mate a un lado, sobre un cajón que aún conserva la corteza. Camina hacia la puerta, una bolsa de yute deshilachada pintada con cal. Sale de la casa, construida con columnas de madera virgen que parecieran haber sido trabajadas solo con machete y hacha. Las paredes son de barro y el techo, de paja relleno de tierra. Camina por el patio llevando su cuerpo de cien kilos y altura respetable. Una gallina se le atraviesa en el camino mientras otras vienen corriendo. El hombre pasa ignorándolas.

29 de septiembre de 2020

CUANDO NO HABÍA GOOGLE MAP


Por Sergio Neinadel

Zigzaguea el horizonte curvado sin nubes a la vista. Por arriba brilla el celeste donde impera el sol, por debajo se muestra una cuadrícula de tejados, muchas chapas de zinc y manchas de brea. Veo desde aquí, diseminados irregularmente, terrenos baldíos cruzados por piolines, y uno de estos cordeles se yergue y determina mi suerte de seguridad cadena. Tres antenas rojiblancas que superan los setenta metros, marcan los puntos más elevados de Ciudadela Norte. Pertenecían a una vieja repetidora de radio, pero ahora siento, que me corresponden.

16 de septiembre de 2020

UN 16


Por Liliana Leiva


(A la generación de la Noche de los Lápices)


Camino de duraznos amarillos

y el orgullo, misterioso latido,

traspasado por las risas

en un día de futura primavera.

14 de septiembre de 2020

LAS ROSAS

 

Por Romina Brisindi


Vuelvo a su cuarto, tiendo su cama, el perfume de ella aún invade mi laberinto corrugado. Amor suave, cariño bordado. En silencio me preparo, como desde hace cuatro años, cada tres de junio. Evito que se note la basura melancólica que arrastro. Subo el Sarmiento con los ojos ásperos, entiendo por qué nos rodeamos en esta muchedumbre marchitable. Ninguno sabe en esta comunidad trashumana por qué sufre el otro, sin embargo, nos entendemos.

10 de septiembre de 2020

FORRAJES O PASTIZALES

 

Por María Yacobe

Un punto rojo

titila como una estrella de bordes indefinidos

de luz intensa

“Así en la tierra como en el cielo”

danza en amarillos, rojos y naranjas

7 de septiembre de 2020

AMANTES

Por Les cacatúes sobrevuelan La Matanza (*)


El hombre nunca está sólo, siempre donde se encuentre, tendrá alguien que lo acompañe: una planta, un pájaro volando, la lluvia, muros, ruidos, olores, cadenas, recuerdos, infinidad de cosas, agradables o no.  Esta nota la encontré en un libro de Scalabrini Ortiz, "El hombre que está sólo y espera", la escribió Melina. ¡Cuánto te extraño! Voy a recomponer mis recuerdos. Estoy ansioso como el primer día en que te vi. Tu sonrisa me cautivó, luego las salidas. Estoy seguro, la vida se sonrojaba por la forma en que solíamos mirarla.

4 de septiembre de 2020

PERFUME DE JAZMINES

 

Por Héctor Corti


Son sombras difusas. De lejos no se pueden ver bien. Apenas se distinguen inmersas en una nube de niebla envolvente como si las protegiera o si las ayudara a ocultarse de vaya saber qué. Se ven deformes como montículos de basura a punto de soltar su podredumbre. El viento que une la distancia hace lo suyo. Se lleva el perfume de los jazmines. Y trae un olor acre y rancio. Aroma a diablo que insiste en permanecer.

29 de agosto de 2020

PORQUE LUCINA RESISTE

 

Por Liliana Leiva


Podrán atacarla mil veces y acá esteramos mil veces para decirle a la comunidad que Lucina Resiste. Las voces del odio que se levantan como un coro infernal y los hechos vandálicos como el sufrido ayer en la baldosa homenaje a la compañera detenida/desaparecida Lucina Álvarez, no serán más potente que quienes estamos para tomar sus banderas que siempre laten en defensa del arte, la justicia y la democracia. Los ideales que Lucina sembró y que anclaron de forma potente en la Escuela de Estética N°1 de La Matanza, llegaron hace 50 años para quedarse y multiplicarse. La cobardía de los de siempre que pretenden acallar y destruir, sembrar pánico y crear un clima de temor, no podrán frente a la verdad, la lucha y la resistencia.

“No vayamos a olvidarnos de la luz que no está arriba ni tan lejos/sino aquí/por estos lados.”

Lucina somos todos y todas. Lucina, presente ahora y siempre.

15 de agosto de 2020

CAPAS INFINITAS

Por Les cacatúes sobrevuelan La Matanza (*)


Capas infinitas envueltas en películas,

reducimos la distancia entre mirar y dejar

que una mano nos toque.

23 de julio de 2020

TODA UNA VIDA


Por Sol Monestes

Toda una vida rajándole a la pobreza ¿para qué? Toda una vida rompiéndome el lomo ¿para qué? Justo esa noche, cuando por fin mi vida llegaría a la cima, viene a pasarme esto, que ahora les voy a contar.

26 de junio de 2020

TRASNOCHADORES


Por Beatriz Heber


La desolación que domina la imagen resulta familiar en estos días. En medio de la noche ciudadana, de calles desiertas, con negocios antiguos de vidrieras oscuras; el edificio del bar, con un ventanal continuo totalmente vidriado, se proyecta como la proa de un barco y forma esquina. Sobre el techo corre una marquesina con un anuncio de cigarros “Phillies”. Extrañamente no se ve la puerta de entrada. En el local, en una barra continua que replica el ventanal, se encuentran acodados tres trasnochadores, un hombre solitario con traje y sombrero, y una pareja, él también con traje y sombrero, y ella con un vestido entallado rojo.

18 de junio de 2020

OBSERVACIÓN INCAUTA DE UN HOMBRE ESCRIBIENDO


Por Lucas Vera

En la fotografía hay un hombre escribiendo. Se inclina. Parece que le cuesta escribir, porque cuando digo que se inclina me refiero a que lo hace como si su propia letra le fuera extraña o la tarea de la lapicera sobre la hoja lo superara físicamente.

16 de junio de 2020

EL FILÓSOFO


Por Héctor Corti

El profesor Damián Martínez luce impecable en el estrado. Viste un traje azul marino con camisa blanca y corbata celeste. Su largo cabello está prolijamente peinado hacia atrás y atado con una colita. Su voz se escucha con claridad desde el fondo del aula de la Facultad de Ciencias Sociales. La eleva sin que le resulte un esfuerzo adicional para desarrollar la clase de Filosofía. Su fama de buen docente convoca al alumnado. A él lo entusiasma que el salón esté lleno. Y este encuentro no es la excepción. Los estudiantes ocupan desde temprano todos los asientos y una decena, sin lugar, están sentados en el piso a lo largo de los pasillos laterales.

14 de junio de 2020

ESTRELLA FUGAZ


Por María Yacobe

      Cachorros salvajes. Primos de acá y de allá. Primas de allá y de acá. Esos días la vida tiene sabor a helado de fresa o frutilla. De durazno o melocotón según sea en Ramos Mejía o Maspalomas. Buenos Aires o Gran Canaria. La ausencia no pesa. La distancia se pone en pausa y hay travesuras de siesta desafiando las reglas. Cabriolas o vueltas carneros. Hamacas o columpios. Hijas madres. Niñes que vuelven en hijes. Risas que vuelven en otras risas. Manos pajarito agitando el viento. Soplos de mariposa y ojitos cascabel.

12 de junio de 2020

ELLA ES...


Por Susana Basilico

Ella es la célebre diseñadora de modas Matilde Huergo Santamaria, que volvió de Milán a principios de marzo. Durante el viaje presentó síntomas de la enfermedad, según manifestaron pasajeros del vuelo de Alitalia que fueron ubicados y están en cuarentena. Matilde en cambio violó esta norma y presentó su nueva colección otoño-invierno en un desfile que se realizó en el Hotel de Alan Faena. Conocidas figuras de la farándula local, gente del ambiente de la moda y funcionarios del gobierno de la ciudad, se dieron cita en el evento. Al finalizar, Matilde desapareció entre la multitud y ha sido imposible ubicarla. Se solicita a quien tenga información sobre ella, avise a las autoridades correspondientes.

10 de mayo de 2020

EL SECRETO DEL DIENTE DE LEÓN


Por Liliana González

Todos los días 15 de cada mes, al salir de la escuela, vamos con Luna a un campito que queda por el camino de regreso a nuestras casas. Allí hay una planta llamada diente de león. Cuando las flores de esta planta se marchitan, se abren en su lugar unos plumeritos blancos, redondos y muy volátiles que contienen las semillas. Son mágicos. Nosotras arrancamos uno de esos plumeritos, lo soplamos y le pedimos un deseo con los ojos cerrados y las manos unidas para que se cumpla. Son tan livianos que vuelan con nuestro aliento y después con el movimiento del aire. Las pelusitas viajan por el viento llevando las semillas y nuestros deseos al mundo de los imposibles donde viven los sueños...

8 de mayo de 2020

UN TIRO


Por Héctor Corti

Cuando agarra el revolver la decisión está tomada. Ya no le importa que la voz de su padre lo taladre en cada rincón de la cabeza. Falta muy poco para no escuchar más esas palabras que lo torturan. Lo que necesita es silencio. Y eso es lo que va a conseguir.

6 de mayo de 2020

INSOMNIO


Por Susana Basilico

La lluvia y el encierro le estaban jugando una mala pasada. Había retomado alguna de sus manías que creía guardadas en el arcón de los recuerdos. Se la pasaba revisando todo. Sus fantasmas habían reaparecido. No sabía en qué iba a terminar toda esa locura, o si no era peor que la peste misma ese estado de constante ansiedad. Se despertaba a cualquier hora y vagaba por la casa a oscuras. Se asomaba por la ventana y algunas pocas luces tenues le hacían volar la imaginación. Quizás algún niño con miedo a la oscuridad necesitaba de aquel velador, o alguna pareja haciendo el amor en la penumbra.

30 de abril de 2020

CAIGO, NO VUELO

Por Romina Brisindi

Caigo, no vuelo.
Y antes de golpear contra el agua sucia pienso fuerte, no me suelten, no me olvides. Buscame, pero no me vas a encontrar. No así
No en carne y hueso
No en piel y pelo
No en sangre
Es para que olviden.

28 de abril de 2020

EN EL SÓTANO

Por Lucas Vera

La puerta se abre. Cae luz por las escaleras. Dentro de la luz, sus pasos. Bianca se acurruca contra la mesa de trabajo abandonada. Porque aún no ha aprendido o no ha querido aprender la longitud de la cadena, la cadena la tira.

27 de abril de 2020

LA SEÑORA F VOLÓ POR LOS AIRES

Por Susana Basilico

La señora F cumplía rigurosamente la cuarentena, casi con fervor religioso.
-Todo me lo hago traer a mi casa, no puedo salir. ¿O te olvidás lo que tuve? ¡Si me quedé sin olfato!– repetía a sus amigas en interminables charlas telefónicas.

25 de abril de 2020

MENSAJERO

Por Héctor Corti

El mensaje llega volando.
Esta mañana, como cada mañana, Luis se siente tan orgulloso de su lema de mensajero como del impecable uniforme que utiliza para su tarea. Rapidez y buena presencia se repite mientras camina con la carta en la mano rumbo a su destino. Pero la marcha a paso firme se frena cuando dos cagadas de paloma se estrellan en la solapa y en el pecho de su chaqueta. Sin terminar de recuperarse, la sorpresa es mayor al caerle encima el cuerpo de una paloma que, lejos de saber si es la culpable del desastre, lo termina de impregnar con sus sanguinolentas vísceras y le pegotea parte del plumaje.

23 de abril de 2020

VÍA CRUCIS

Por María Yacobe

Es viernes santo.
Por mi calle no pasa la procesión de vía crucis este año.
Ayer internaron a la compañera de Edwin ¿Trabajo de parto? le pregunto.

10 de abril de 2020

MAESTRA

Por Susana Basilico

Era siempre la primera en llegar a la escuela. Mientras las porteras preparaban el mate cocido, ella acondicionaba todo para que el aula luzca impecable. Ella también siempre lo estaba: su guardapolvo blanco sin una mancha ni arruga. Estoy segura de que se lo cambiaba dos o tres veces por semana. Su peinado, sencillo, también siempre estaba perfecto. Olía a lavanda. Cuando me acercaba a preguntarle algo ese perfume lo invadía todo, y confieso que muchas veces lo hacía solo por eso. A pesar de su rigurosidad y su disciplina era muy dulce la seño. Nos transmitía seguridad, luz, tranquilidad. Nunca levantaba la voz, mantenía un tono cordial y alegre. Esa voz dulce aunque severa quedó grabada en mi memoria. Eso sí, te mandabas alguna y te congelaba con la mirada. Era muy buena explicando matemática ¡sería que a mí me costaban tanto los números!...

9 de abril de 2020

NAVIDAD EN ROMA

Por Beatriz Heber

Recorrer Roma en vísperas de Navidad no me atrae más que en mi país, y se suma el frío que esta temporada es intenso. Todo el ajetreo de ciudadanos y turistas compradores me desborda, pero le he encontrado el lado positivo y con mi máquina fotográfica voy registrando lo que atrapa a mi mirada curiosa, el detalle de una vidriera, un niño tironeando a su madre a quien casi se le caen los paquetes.

3 de abril de 2020

LA MOMIA

Por Héctor Corti

Apenas entraron al aula, Yésica la encaró a Marina y con tono imperativo le dijo: ─Con la Momia te toca a vos.
Marina miró a su compañera con fastidio y le preguntó: ─¿Y por qué justo yo me la tengo que bancar?
─Porque yo ya hice mi parte con la Jirafa.
─Y mucha suerte no tuvimos. Casi nos amonestan a todes y encima la semana que viene nos van a tomar prueba de Matemáticas. Muy exitoso lo tuyo.
─Justo por eso. Como vos sos la que te la das de versera y convincente, a lo mejor nos enseñás cómo se hace.

2 de abril de 2020

MADRE

Por Susana Basilico

Me cansé “dotor”, me cansé. Nunca viene a casa, ni me llama por teléfono. Mire que le dije: César llama a tu madre, estoy sola, no me abandones. Pero esa no lo deja. ¿Quién es esa? ¡La mujer! Esa no lo deja que me venga a ver, porque él se desvive por mí, pero ella se pone celosa y no quiere que venga. Ella “dotor” es la que siempre sacaba el tema de la herencia. Se hacía la chistosa, pero yo la tengo calada. Ella se quiere quedar con todo cuando yo me muera. ¿No me diga que no se van a sorprender “dotor”? ¿Qué se van a espantar dice? Mire usted haga los papeles, yo no le pago para opinar.

28 de marzo de 2020

LUCINA



Por Luisa Soto (*)

Hay 30000 pañuelos blancos y cada uno tiene un nombre, bordado, escrito, letras sobre el fondo blanco. Un pañuelo dice Lucina Álvarez. Lo doblo. Es papel, un diario donde Lucina periodista escribe. Lo abro, es un plano, el plano de una escuela. La escuela de Educación Estética n°1, donde Lucina enseña. Entra viento por la ventana y el pañuelo se mueve, lo doblo apresuradamente. Entre las palmas de mis manos crece y se hace libro. Un libro. Lucina lee libros y lee con y para otrxs, lee con sus alumnxs, les presta, les recomienda, les hace escuchar las palabras para que puedan entender, para que puedan decir, para que puedan decirse. Cierro el libro fuerte y es cuaderno donde lxs niñxs plantan las palabras, riegan las frases, llueven poesías. Las palabras se construyen en ciudades, se crecen en árboles, se soplan en nubes, y vuelan, entrelazan sus letras, en estrofas, en recuerdos, en vibrantes y vivas palabras que cuentan mundos, que inventan galaxias, que dicen sentimientos, que ríen, que lloran y que gritan. Gritan las palabras.

22 de marzo de 2020

LUZ


Por Liliana Leiva (*)

"Y sobre todo, mirar con inocencia, como si no pasara nada, lo cual es cierto." Alejandra Pizarnik dejó en su cuerpo y alma de escritora una mirada que singularizó todo lo que la rodeó. Pero, el secreto es que Andrea ya lo sabía, ya lo experimentaba antes de conocer a Alejandra y le sumó una dimensión aún más singular: el ser solidaria, el entender y estar convencida hasta el alma que no hay otres sino todes.

21 de marzo de 2020

ZAMBA


Por Romina Brisindi

Como una tromba el estallido de la bomba.
Estalla la escuela
Los llantos resuenan
Quedan secuelas.
Sandra espera estimulada por esa espuela que se clava en el corazón de todos
Cuando Sandra vuela.

19 de marzo de 2020

LA BESTIA


Por Enrique Merelli


Están los tres jugando a la payana, bajo la copa abarcadora del alcanfor, única sombra perdida en una sábana de gramilla baja, donde el suelo parejo hace todavía más lejano el horizonte.

18 de marzo de 2020

QUÉ SABOR TIENE EL VALLE DE LA LUNA AL ATARDECER?


Por Liliana González

Qué sabor tiene el valle de la luna al atardecer?

Tiene gusto a miel en alguna de sus montañitas, miel y canela…lo
se porque hundí el dedo en una y me lo puse en la lengua…es
suave y un tanto empalagoso el sabor. En cambio en la parte que
llaman el valle pintado que parece una toldería de carpas
redondas, blancas, lilas y castañas, me acerqué despacito y probé
una. Son de leche en polvo con esencia de vainilla y de mora.
Comí hasta hartarme sin que nadie se diera cuenta porque se
trata de un parque Nacional y está prohibido comérselo.
Cuando llegamos a “El hongo”, ya estaba saciada de dulzor y ni
siquiera intenté chuparlo aunque sabía perfectamente que está
todo hecho de crema pastelera.

17 de marzo de 2020

CARLOS

Por Rosario Rivarola

Hace más de cuarenta años mi hermano Carlos escribía:

El juego interminable, el día esperado
Yo rompo todas las reglas
porque no estoy en el juego del que manda con su propiedad o alquila el mejor de la playa a costa de la libertad de otros.
Porque no tengo ambiciones ni deseos lúdicos….

16 de marzo de 2020

DECIME COSAS LINDAS


Por Jésica Tordó

Para Sol

Empiezo por decirte fuego. También quiero decirte agua y vida, nacimiento. Aunque quizás diría muerte o, por otro lado, cielo.
Te digo salvaje, fugaz, animal y de otro universo. Te digo gatos de todos los colores y con ojos encendidos de bengalas. Te digo vicisitudes, pequeños problemas, caprichos.

15 de marzo de 2020

CARNAVAL

Por Susana Basilico

Solo al filo de la muerte, en otro carnaval, el hombre había de revelar el enigma propuesto por el viejo titiritero aquella noche de copas y confidencias en la única taberna del lugar.
La mejoría antes de la muerte... Carlos mira sus dibujos y recuerda todo. Hoy recuerda todo, es carnaval y presiente el final.

14 de marzo de 2020

SALTO MORTAL


Por Luis Roberto Acosta



De pronto la puerta se abre,
¡Oh sorpresa!
No esperábamos a nadie. Estábamos todos.
Las miradas a la puerta nos emparentaban a cacatúas.
Aparece un hombre, percibe las energías de no pertenecer;
Solo atinó a decir: “practico salto mortal”. Y se fue.

13 de marzo de 2020

BOSQUE


Por María Yacobe

Tan mío y tan ajeno
lejano
artificial
transplantado
plantado
inventado y real.
Hay un perfume nuevo y húmedo
manantial de resina.

12 de marzo de 2020

DECIME PALABRAS LINDAS


Por Ignacio Petrelli

Me parecía una tarea infinita e incontrolable. Pero debido a la necesidad que tengo de escribir comenzaré: “Algarabía”, “iracunda”, “taciturno”, “trémula” -risible y tranvía-, “rascacielos”, “picaflor”, “almohada” -Arabia-, “pétalo”, “pavo real” y “girasol”, rastros, reuma, rutilante, karma, alegórico gorgotear de anticonstitucionalísimamente resplandeciente aunque poblado susurro reemplace sísmicos azares en rumiantes azahares, etc.

11 de marzo de 2020

EL PULGA




Por Héctor Corti

El Pulga es como la sombra que se presiente. Va y viene. De acá para allá. Inquieto, vivaz, saltarín. Está acostumbrado a que lo ignoren. A que lo miren de reojo. Que le desconfíen. A veces trata de pasar desapercibido. Se mimetiza. Y otras se hace sentir. Asusta. Desafía a esas personas ocupadas que caminan preocupadas. Le disputa la pertenencia a un mundo que no es suyo. Pero que se lo apropia. Aunque no sepa nada de derechos. Y lo haga por puro capricho. O por intuición.

10 de marzo de 2020

¿CÓMO ES UNA GATA PELUDA?


Por Sergio Neinadel

Todo ella parece un embutido fofo y lento de lo que vendrá sostenido en cientos de pilosidades urticantes. Lleva un presagio de mariposa que mientras come vive y mientras vive come. Es un delicado bicho pastoso que cede a la mínima presión de nuestro andar indiferente y rudo. Y allí se queda, entonces, aplastado lo que habría podido ser color y vuelo y ya tan solo es una estampa desesperanzada entre los jardines.

9 de marzo de 2020

UN GOLPE


Por Belen Nigro

Un golpe en la pared, así me contaron que empezó todo. Esas historias que cuentan los grandes miles de veces y simplemente no escuchamos.
El pasillo era largo y apenas iluminado. De noche era el espacio preferido para las pisadas rápidas de los huéspedes y rechinido de las puertas al cerrar. Una casa chorizo, un patio con un gomero y tréboles creciendo en cualquier lugar que no fuera una baldosa.