BASILISCO

 

Por Eustaquio Soria

Qué afortunadas que son la luna y esa estrella que está al lado en el espacio aséptico. La noche de mañana volveré a mirarla y estarán allí, otra vez, guardando distancia celestial, misteriosa distancia.

LOS POBRES MUEREN PRIMERO

Por Eustaquio Soria

Esa mañana me despertaron los traqueteos del aparejo, los gritos de los albañiles de un piso a otro y el chocar apagado de maderas que ellos apilaban en la construcción. El rojo de los ladrillos, su asentamiento gris de la argamasa y las columnas de cemento se iban tapando con el revoque que vomitaba la máquina desde el andamio de altura, balanceándose allá arriba. ¿Mboy Ary añongatu va'erã ajogua hãguã ko oga ? (1)

DE CIGARRAS Y CHICHARRAS

 

Por Eustaquio Soria

Canta la cigarra en el verano de Buenos Aires.

Comienzan temprano con sus músicas, temprano sienten, intuyen, les llega el mensaje. No importa si el sol brilla o está nublado, las cigarras son tocadas por el calor, empujadas a brindar todo su arte en un escenario etéreo.

UN DIOS TANGIBLE

 Por Eustaquio Soria

El día había comenzado como cualquier otro: en pueblos de una calle asfaltada y muchas de tierra; en pequeñas y grandes ciudades; en el campo arado; en la estepa patagónica o en los glaciares; en un sendero serrano y en la tierra roja del litoral. Los almanaques, todos, marcaban la misma fecha y el mismo día. La misma fecha que muchos pondrían en un papel al iniciar sus quehaceres.