TODO POR UNA MANO

Por Héctor Corti

¿Cómo me metí en este quilombo? La verdad, no sé. Ahora dudo si todo esto que pasa es cierto, lo estoy soñando o me transformé en un personaje de una película bizarra clase Z. De lo que estoy seguro es que la cabeza me estalla por el teléfono que no para de sonar y por el montón de periodistas que hay afuera, hablando pelotudeces en vivo y en directo sobre si es verdad lo que encontré o si estoy loco de remate. Encima Patricia, en lugar de estar a mi lado haciéndome el aguante, aprovechó sus cinco minutos de fama y se fue para hablar de mí, de nuestra historia y de un montón de cosas más, en la tele. Todo por esa puta mano que no sé dónde carajo se metió. Pero apenas la encuentre, ahí sí me van a conocer. Abro la puerta, se las muestro y les cierro la boca a todos y todas.

A SAN MARCOS SIERRAS

 

Por Romina Brisindi

Otra vida, otro tiempo sin tiempos.

El río arrullaba las manzanillas que crecían, aunque no quisieran hacerlo, desordenadas. Respiraba profundo. Mientras los escuchaba a lo lejos reírse, me penetraba el aroma de cada árbol, de cada planta. Los identificaba.

SONORA

 

Por Héctor Corti

Como cada año, en la tierra norteña de Sonora se realizó con sonoridad la Fiesta del Sonido y del Soneto, en la que cada sonorense participó en el festejo e hizo su parte para deleitar a los visitantes.

LA LUNA Y SU ECO

 

Por Fernanda Benedetti

El cielo marrón y dos lunas, una hecha de blonda calada infinitamente y la otra de un óleo grueso con pinceladas de a golpes blancas y grises. Un volcán en erupción que chorrea brea caliente, negra, opaca, que desciende cual río la ladera e inunda la base, como sumergiendo al volcán en su propia furia, llegando al mar, que azota la costa con una brutalidad increíble, acorralando contra la negrura que hierve, a toda esa masa deshecha, que el terror y el espanto rompió en mil pedazos, al borde de transformarlos en basura. La blonda atrapada de pena, se va dejando llenar sus agujeros por los miles de tentáculos del magma emergente, para sumergirse lentamente en el infierno.

BASILISCO

 

Por Eustaquio Soria

Qué afortunadas que son la luna y esa estrella que está al lado en el espacio aséptico. La noche de mañana volveré a mirarla y estarán allí, otra vez, guardando distancia celestial, misteriosa distancia.

PLAYA

 

Por Beatriz Heber

Estoy sentada en la reposera bajo la sombrilla que me protege del sol ardiente en esta playa a la hora de las sombras más cortas. Las olas del mar hasta hace poco lentas y suaves ahora se suceden vertiginosamente en picos que el sol hace destellar. Aunque estoy lejos del mar algunas gotitas me están mojando.

NEGRO PROFUNDO

 

Por Héctor Corti

Veo la oscuridad. Negra, profunda, densa. Incrustada en mis pupilas. Vencedora sobre mi intento de conseguir un vestigio de luz. Tenebrosa. Fantasmal. Agobiante. Protagonista de una irreal realidad.

LOS POBRES MUEREN PRIMERO

Por Eustaquio Soria

Esa mañana me despertaron los traqueteos del aparejo, los gritos de los albañiles de un piso a otro y el chocar apagado de maderas que ellos apilaban en la construcción. El rojo de los ladrillos, su asentamiento gris de la argamasa y las columnas de cemento se iban tapando con el revoque que vomitaba la máquina desde el andamio de altura, balanceándose allá arriba. ¿Mboy Ary añongatu va'erã ajogua hãguã ko oga ? (1)

DE CABEZA SE VE MEJOR

 

Por Matías Gil

Ya tengo 40 años, me levanto de una noche de insomnio, son las 7am. Agarro mi guitarra y me siento en el balcón rodeada de plantas. El jazmín se desliza con satisfacción por mis orificios nasales, y siento como si estuviera durmiendo. La madera, suavemente, se aferra a mi mano provocando una relajación en la muñeca. Y las cuerdas ásperas me lijan los dedos, afinándolos para la primera nota. El verde fuerte y brillante de las hojas me envuelve como amazona. Entre ellas una oruga tímida amarilla y negra me mira. Empujo con esfuerzo la saliva seca y apelmazada, mientas la lengua pelea entre vestigios de whisky y tabaco.

DE CIGARRAS Y CHICHARRAS

 

Por Eustaquio Soria

Canta la cigarra en el verano de Buenos Aires.

Comienzan temprano con sus músicas, temprano sienten, intuyen, les llega el mensaje. No importa si el sol brilla o está nublado, las cigarras son tocadas por el calor, empujadas a brindar todo su arte en un escenario etéreo.

A LA MADRUGADA

 

Por Liliana González

Primero fue el agua, empezó a correr por sus piernas en forma cada vez más abundante… “me estoy meando”, pensó con asombro, ya que no había tenido ninguna sensación apremiante en su vejiga. Estaba sola a la orilla del río que discurría cantando entre las piedras desde el Cerro de la Cruz. Levantándose la pollera empezó a cruzar hasta la otra orilla. Tenía que huir. Lo había decidido. Debía llegar hasta el rancho de su madrina que vivía en Cruz del Eje, porque el Jacinto había jurado que le mataría al crío.

LA FRACTURA

Por Fernanda Benedetti

Y cayó del techo. Siete pisos de vuelo mortuorio hacia la vereda, que lo aplastaría para convertirlo en una bolsa de piel llena de pedazos que no podían articular vida. La pasión, la locura y la muerte sintetizadas en un lago de sangre y un cúmulo amorfo de carne y huesos.

ME DIJERON QUE DETRÁS DEL HORIZONTE

Por Ariel M.

Hay una tierra que espera ser labrada. Y yo, aquí. Esperando. ¿Esperando qué?... Me miro en el espejo de mi habitación, que tantas veces fue mi confidente y mi consejero, y le pregunto: ¿Qué hago acá? Mientras tanto, rayos de sol me inundan entrando por esa pequeña ventana. Me asomo por ella, y quedo en una magia de mariposas que revolotean en torno a ese rosal; recuerdo de mi juventud. Hermosas, las Unas y la Otra. La mano de Dios firma ese cuadro singular de movimientos, alegría, colores, recuerdos. Al otro día y muy de mañana, decido ir en busca de esas tierras.

CAOS

 

Por Liliana González

Veo planetas hundiéndose en el mar profundo y  un cielo entero cayendo sobre las aguas. Veo todos los soles apagándose como enormes luciérnagas agonizantes. Ya no existen ni el aire ni el viento. Sólo se mueve el líquido oscuro, océano que gira vertiginosamente cubriendo el universo, tragando todo lo que hasta ahora había. Impávida, imperturbable miro el caos. En medio de la total tiniebla pienso; "Todo está bien". Sólo un punto de luz brillante permanece en silencio… Es la conciencia eterna. 

Ilustración :  La luna y su eco, Antonio Berni

ALÓ PERIDOL

 

Por Enrique Merelli

No me dice nada. Aprieto los ojos en un intento vano de reducir las molestias del entorno. Pero no me dice nada. Recorro el plano tratando de reconstruir en mi cerebro unos inexistentes trescientos sesenta grados, pero no me dice nada.

ESOS DEMONIOS MÍOS

 

Fernanda Benedetti

Esos demonios míos, esos enemigos imaginarios que me miran con sus ojos brillantes de quien sabe que cazó a su presa, mientras se afilan con delicadas limas los colmillos hirientes como dagas con los que me desgarran y me hacen sangrar sangre que fluye a borbotones como lava volcánica.

LABERINTO

 

Sergio Neinadel

¿Dónde nos lleva esta barca amarrada al momento en que la he pintado? Oculté la casa a los olvidos, desangulé paredes, torcí escaleras para que nadie robe la verdad dormida bajo las tejas ingenuas. Los jardines pretorianos desarman la tristeza abarrotada y la sospecha idiota de saberlo todo. Rota la perspectiva, la rutina deja pasar nuevas luces en un siglo oscuro. Confío en que sabrás el resto, cuando ya nadie más me nombre.

Ilustración: Paisaje mediterráneo, Pablo Picasso

AMARGO

 

Por Brenda Matossian

El sol apenas toca esa línea rectísima del horizonte. Trabajo en altamar donde se apaga esa fascinación tan propia de la playa. Acá, en aguas profundas, lo azul se vuelve ordinario y cotidiano. Incluso en sus constantes y pesadas variaciones resulta cansino. Pleamar y bajamar, pleamar y bajamar, tornadas una densa iteración. El mar es aburrido. La fauna resulta predecible después de tantos meses, como mi compañero de tripulación que tose y tose su silencio rítmico.

UN DIOS TANGIBLE

 Por Eustaquio Soria

El día había comenzado como cualquier otro: en pueblos de una calle asfaltada y muchas de tierra; en pequeñas y grandes ciudades; en el campo arado; en la estepa patagónica o en los glaciares; en un sendero serrano y en la tierra roja del litoral. Los almanaques, todos, marcaban la misma fecha y el mismo día. La misma fecha que muchos pondrían en un papel al iniciar sus quehaceres.

NOTICIA

Por Agustín Tillet

Subo corriendo con el vagón en movimiento. Lo veo a los lejos, un solo asiento libre. Sin embarazadas ni viejos alrededor. Me abalanzo sobre el pedazo de plástico y casi que caigo de culo. Me desplomo y cierro los ojos, pero a los pocos segundos se me abren: el rasguido de una chacarera me sobresalta. Giro todo lo que puedo el cuello y lo veo ahí atrás, mientras me doy cuenta que por eso estaba libre el asiento. “La puta que lo parió, es imposible descansar acá”, pienso para dentro. Me pongo los auriculares y saco un libro y el celular. Más fuerte no puedo poner el volumen y los compases de la chacarera siguen llegándome.